Luskanis ne dort jamais.

Même lorsque le soleil disparaît derrière les cheminées, la cité continue de gronder. Les marteaux frappent le métal, les pompes soufflent leur vapeur dans les ruelles et les conduites alchimiques répandent leurs lueurs colorées sur les façades noircies. Au-dessus des quartiers populaires, les tours des grandes maisons dominent la ville comme autant de sentinelles rivales.
Depuis plusieurs jours, une nouvelle circule de comptoir en comptoir.
Un Glisseur d'Ombre s'est écrasé à l'ouest de Luskanis.

Les premiers récits parlaient d'une étoile tombée du ciel. Les suivants évoquaient une machine inconnue, capable de traverser les distances et de déjouer les défenses ordinaires. Les derniers, plus prudents, ne parlaient plus du tout de ce qu'ils avaient vu.

Mais les bourses, elles, se sont ouvertes, et les sept Grande Maison ont commencé à s'agiter.

Leurs recruteurs parcourent les quartiers. Des bandes armées quittent la ville à la faveur de la nuit. Des informateurs disparaissent après avoir vendu leurs renseignements au mauvais acheteur. Et les autorités ont renforcé les contrôles sur les routes occidentales, sans fournir la moindre explication.

C'est dans ce climat que vous vous retrouvez à la Dernière Étincelle.
L'établissement a connu des jours meilleurs. Ses poutres sont noircies par la fumée, ses tables portent les cicatrices de trop nombreuses disputes et son propriétaire a depuis longtemps cessé de poser des questions sur l'origine de l'argent qui circule entre ses murs.

Ce soir, pourtant, l'ambiance est différente.

Plusieurs hommes et femmes occupent des tables séparées, sans chercher à dissimuler complètement leurs intentions. Une femme en manteau sombre observe les entrées sans toucher à son verre. Un colosse aux gants de cuir porte à la ceinture un insigne qu'il a pris soin de retourner. Près du comptoir, deux individus négocient à voix basse avec un homme dont les doigts sont tachés d'une substance bleuâtre.

Des agents des grandes maisons, peut-être. Ou des gens qui aimeraient qu'on les prenne pour tels.
Puis la porte s'ouvre.

Un homme entre, trempé par la pluie, une main pressée contre son flanc. Il traverse la salle sous les regards méfiants et laisse tomber sur une table un petit objet métallique, noir comme du verre brûlé.

— Je sais où il est tombé, annonce-t-il d'une voix rauque. Et d'autres vont bientôt le découvrir.

Les conversations s'éteignent progressivement.
L'homme relève les yeux.
Un silence lourd s'installe. Quelqu'un repousse discrètement sa chaise. Au fond de la salle, la femme au manteau sombre pose enfin son verre.
Le blessé esquisse un sourire sans joie.

— Mais avant de vous conduire là-bas, je veux savoir qui, parmi vous, est capable de tenir parole.
Son regard parcourt la salle et s'arrête sur vous.

Dehors, dans les rues de Luskanis, une cloche sonne. Une fois. Puis une seconde.

Ce n'est pas l'heure.

Quelqu'un vient de donner l'alerte.